Литература и журналистика

Вот решилась опубликовать свое творчество. Кто прочитает строго не судите. Но прокомментировать прошу.)))

Сегодня ровно год с тех пор как я умерла. Сижу на могилке, рассматриваю фотографию на памятнике и думаю, что зря я все - таки это сделала. Вот и мучайся теперь до судного дня. Скучно. С фотокарточки на меня смотрела довольно симпатичная блондинка озорным огоньком в глазах и обворожительной улыбкой. А в зеркале раньше было все совершенно по - другому. Ой, что это?
Неужели ко мне кто-то в гости пришел? Да это ж Сашка! Я скучала, Саш,- беззвучно шепчут мои губы. Но он как - будто, услышав меня кивает головой и тоже шепчет: Катюшка, мне плохо без тебя, я чувствую, что ты рядом, я знаю, что ты рядом. Я люблю тебя.
У него на глазах блестят слезы. Я понимаю, что тоже бы заплакала, но покойники не умеют этого делать. К сожалению. Или к счастью. Я просто стояла и смотрела на него.
-Мне было очень грустно. Я, правда, скучала. Почему ты так долго не приходил ко мне?
-Извини, у меня не было времени забежать к тебе, работа. Может он слышит меня?
-да, извини, совсем забыл. Это тебе.
Я увидела в его руках букет лилий.- Твои любимые.
Букет упал возле моих ног. Белые. Мои любимые. А я даже не могу почувствовать их запах.
-Год. Целый год тебя нет рядом. Я одинок без тебя. Кто? кто дал тебе в руки этот нож? Зачем? Наверное, никто кроме тебя не сможет ответить мне. Да уже и не надо. Слишком поздно для слов. Я никогда не смогу понять тебя. Твой поступок. Это так непохоже на ту Катюшку, что я любил. Но это ничего не меняет. Ты всегда была и будешь моей. И только. Мы встретимся. Я найду тебя. Ад, рай. Это ничто по сравнению с тем, что такое одиночество и воспоминания.
Я стояла рядом, слушая каждое его слово. Ад, рай. Нет. Всего лишь грешная земля. Не больше не меньше. Да я и не достойна ничего другого. Я обрекла на страдания тебя, себя. Эти бедные цветы, отдавшие свою недолгую жизнь за место возле моей фотографии.
Эх, Сашка, Сашка. Сколько раз я приходила к тебе. Пела, как раньше, когда ты еще мог меня слышать. Но ты слышал и мой нынешний голос, голос мертвой. Только ты боялся признаться в этом, но сердце не обманешь. Во сне ты ловил мою невидимую руку, шептал: катюша, я знал, что ты всегда будешь рядом, даже после смерти.
Потом отпускал меня. Я знала, ты даешь мне отдых. У нас одна душа на двоих. Убив себя я погубила, и кусочек тебя. Грустно. Ты плачешь. Плачь. Ведь ты мужчина. А мужчина ничего не боится, даже собственных слез.
Я должна это сделать. Но только посижу немного рядом, ведь же не прогонишь меня?
Этому фокусу меня научила одна старая женщина. Она тоже рядом.
Могила по соседству, но она у дочки.
Сев на скамеечку около тебя, я медленно медленно стала приближать свое лицо к твоему и докоснулась до теплых губ.
Ты вздрогнул. Мертвый холод, я знаю. Но мне тоже это тяжело. Я пила твое чувство ко мне. Его становилось меньше с каждым моим вздохом. Ты тоже это чувствовал. Оно полностью мое. Я буду страдать одна. Я отстранилась, поняв что сделала, что хотела. Ты резко встал. Под ногами хрустнула веточка цветка. Ушел.
Свободен. Одинок.
А я думала мертвые не умеют плакать…

И еще.

Роняет тихо осень листья.
Видать уж можно зиму ждать.
В природе стало бело, чисто.
Она устала умирать.

Трава еще растет невинно
Зеленые листы видны.
Зима пришла наполовину,
Но путы ее так сильны!

Недолго длиться увяданью.
Вот и ему пришел конец.
И отдает как покаянье
Зиме природа свой венец.

Проза понравилась. Короткие фразы, без чрезмерного надрыва - мне кажется, это то, что нужно.
В стихах кое-где при чтении спотыкался: не очень понравились строки "Видать уж можно зиму ждать" и "Но путы её так сильны". Последняя строфа, на мой вкус, красивая.

Спасибо. Насчет стихотворения - это мое первое, так что думаю простительно Я вообще не умею облекать мысли в рифму.

Но путы ее так сильны!

сбивает ритм. кусочек из другого пазла совершенно. не стоит идти на такие жертвы ради рифмы
в качестве первого - хорошо. набьете руку, переходите к другим темам, не таким избитым